Naturaleza muerta

"Donde vivió la rosa
vivirá para siempre
una raíz callada..."
Luis Feria

Los pétalos marchitos de la rosa
flotaban en el barro, tristemente...
Nada quedaba ya.
Sólo un olor a muerte y podredumbre,
y a pasado,
y a olvido,
y a ceniza.
Nada quedaba ya.
Sólo el recuerdo cruel,
de la belleza.

Oscura cicatriz,ed.BUBOK

La luna huele a pólvora reseca,
y hay un cielo muriendo en tu mirada,
y he desatado todos mis consuelos
sobre la luz de su sonrisa

yerta.



Camino entre cadáveres insomnes,
y hay un mar calcinado de ilusiones,
y he derramado todas mis tristezas
sobre la hiel de tus palabras

muertas.


¿Quién podra devolverme la certeza
de que todo es así porque ha de serlo?
Sólo queda, después de la batalla,
esa sombra lunar de la belleza.

A pesar del dolor, la vida sigue
y se empeña en brotar por donde pasa
imponiendo su ritmo a cuanto ocurre.
Y en los campos quemados
vuelve a crecer el trigo,
y los hombres se abrazan
después de la batalla.


A pesar del dolor, la luz irrumpe,
y nada puede haber que se lo impida:
se cuela por los juncos,
por las persianas rotas,
por los huecos abiertos,
y por la cicatrices.


A pesar del dolor, todos seguimos
porque la lluvia pasa y el sol sale,
y decide brillar a su manera
sin preguntar si estamos preparados
para asumir, de golpe, la belleza.