CELEBRACIÓN

Se abre paso la luz,crece la hierba,
todo en silencio,
sin aspaviento alguno,
se suceden los tiempos necesarios
para que brote al fin la vida plena.
Han llovido las últimas tristezas,
los últimos inviernos rezagados.
Recogemos los triunfos, las condenas.
Se abre paso el rumor
de un corazón hambriento
que reclama sus venas inocentes.
Todo es calma por fin,
cálida certidumbre
de lo que ha de pasar,
inevitablemente devenido.

Perfecta arquitectura del recuerdo

Se abrió paso la luz
por los oscuros huecos.
El olvido cedió su territorio.
Los recuerdos se instalan,
construyen  recovecos, galerías,
levantan altan torres,
y cúpulas inmensas,
puertas acristaladas
y largos corredores.
La claridad  inunda cada esquina.
Todo es luz cegadora
en la serena estancia,
todo es lo que ha de ser, ni más ni menos:
así, sencillamente,
perfecta arquitectura del recuerdo.
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Búsqueda inútil

Busqué entre los rescoldos
de una cama deshecha,
de unos zapatos viejos,
de una camisa usada.

Busqué entre las palabras
que se tragó el silencio,
entre la luz herida de la aurora,
entre la soledad de mis mañanas.


Busqué en las calles,
en los pasillos,
en los portales,
en la sonrisas,
en los relojes ,
y en la tristeza de los calendarios.

Busqué en las multitudes
y en las plazas desiertas,
y en las tazas vacías,
y en los rostros sin nombre.


Busqué en todos los adverbios...
y en algunas preposiciones.


Lo busqué donde nunca
 podría ser encontrado,
y lo perdí, definitivamente...

Ropa tendida al viento, ed.bubok

Variaciones de un poema a dos tiempos.

A todos los que han dejado en mi vida tardes para recordar....

(I)

Hay tardes que se instalan en el alma
porque ese es su lugar definitivo,
y momentos felices y perfectos
grabados para siempre en la memoria.
Hay veces que la vida nos sonríe,
y nos regala a penas un instante
de gozo memorable, irrepetible...

(II)

Hay un tiempo de luz
que ilumina el silencio,
y dota de sentido a lo que somos,
al profundo y mortal desasosiego
de no encontrar respuestas a los signos
que acotan, para siempre, las incógnitas.

Ya no quedan ventanas para mirar el mundo:
ventanales abiertos para que la luz entre...
Sólo quedan rendijas, pequeños agujeros
que distorsionan todo y acotan lo que pasa.

Creemos saberlo todo, y no sabemos nada.
A penas un fragmento de la vida de otros
que apuntan los diarios.

Y así, nos conformamos:
asumimos las sombras como si fueran cuerpos,
contemplamos un cielo lejano y diminuto,
y en un vaso de agua, fácilmente abarcable,
nos encierran el mar...

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Hay más de mil poetas en el mundo...
Cada vez que respiro
nace un nuevo poeta.
Nace un nuevo poeta y muere un niño.
Así que, si yo callo,
si enmudece mi boca,
si se apaga mi voz,
si no vienen a verme las palabras,
si dejo de buscarlas
en los huecos oscuros,
si ya no encuentro el verbo primigenio,
ni la luz, mi el fuego, ni la espada...
Si eso ocurre, nada habrá de cambiar:
seguirán los poetas
naciendo cada día,
y seguirán los niños
día a día muriendo.
Y girará el planeta
sobre su propio eje,
y lloverá, sobre los campos secos,
y el viento golpeará
las ventanas cerradas,
y romperá los techos más humildes,
y caerán como naipes
las tristes casas de los miserables,
cuando la tierra tiemble en su grandeza.
Y sé que nada, nada,
habrá de ser distinto si yo callo.

Esta luz no es la luz que yo buscaba.
No es vuestra voz el canto que me acuna
en el angosto túnel del recuerdo.
No sois vosotros los que quise un día,
los que nombré, uno a uno, por su nombre.
No sois vosotros, no, los que creí que erais.
Por fin se hizo la luz...
mas no es esa la luz que yo buscaba.
Ahora sé a qué vinisteis:
a llevaros los restos del naufragio,
los despojos, harapos de mis penas.
Ahora sé dónde habita la mentira,
la he visto...
Yo me he dado la vuelta lentamente.
¿Qué me importan a mí vuestras injurias?
Sé quién soy:
tan pequeña, tan frágil, tan humilde...
Pero no os engañéis,
soy fuerte como el junco de la caña de azúcar:
me doblo y no me rompo fácilmente.
Por eso sigo aquí,
porque aquí me plantaron mis mayores,
en esta tierra fértil
poblada de palabras y utopías,

ajena a los laureles y a las placas,

como ellos: deshauciados,

pero invencibles, siempre,

en la profunda dignidad de su derrota.

Cómo seguir

¿Cómo seguir ahora
cuando la vida empuja
sin dejarme respiro?
¿Cómo no abandonar,
cómo no resistirse
al empuje brutal,
a la ceguera loca
de caminar sin rumbo?


¿Y cómo no ceder a la derrota?
¿Y cómo no callar si todos hablan?
¿y cómo no gritar en el silencio?


Pero la vida sigue, el tiempo pasa,
y aquellos que una vez amamos tanto
se han ido para siempre.


Sólo quedan sus sombras, sus recuerdos
la memoria de luz
de lo que un día fueron.


¿Y quedará mi luz,
mi sombra, mi memoria
en aquellos que ahora creen amarme,
cuando yo ya no esté?
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Me llevaré los restos
de mi última batalla
donde ya no incomoden,
donde nadie los vea...

No habrá más despedidas,
y no habrá más encuentros,
y cerraré mi puerta
con cerrojos de olvido.

Después, entre mis dedos,
sostendré el llanto amargo
de mi melancolía.

El tributo a pagar por mi derrota
será una pena honda, inabarcable.

Y dormiré a la orilla
de todos mis recuerdos,

bajo un cielo de invierno, claro y frío,
herida por la luz que no he ganado.

En el cuarto de luces y sombras

donde habita la niña que fui,

duerme mi corazón...

¡No lo despiertes!

Ya no quedan siquiera vestigios

de los sueños que un día soñé.
Hoy son ceniza...

Y cubiertos de polvo y nostalgias,
los recuerdos son flores de invierno
que se mueren , entre los recodos,
hambrientas de luz.

Otra vez el silencio,
los cuerpos paralelos,
los abrazos no dados,
y los profundos huecos.

Estatuas en la noche,
sal, viento, voz amarga.
Tiempo de soledad,
corazones de escarcha.

Luego llegó la luz
y se llevó la furia...
Sólo quedan mis manos,

empapadas de lluvia.

Nubes

Hoy mirarás las nubes
que acarician el cielo, suavemente...
Pinceladas de blanca lejanía,
misterios de la luz en tu retina,
viajando hacia el ocaso, indiferentes.

Perseguirás sus formas imposibles
corriendo tras su rastro,
pero será imposible, no podrás
alcanzar su fugaz
e incorpórea existencia.

Intentarás rozar su levedad
y todo será inútil, vano esfuerzo.
Y las dejarás ir,
en su último rumor,
mecidas y arrulladas por el viento.

Lanzo mi grito pero nadie escucha,
y aunque intento remar, la mar me engulle.
Ya no me quedan fuerzas
para seguir luchando,
es demasiado difícil aferrarse a una roca.
No puedo resistir,
las manos se resbalan.
Soy una presa fácil,
desanimada, herida.
Está lejos la costa,
nadie acude,
no hay luz,
nadie me llama.
Creo que llegó la hora
de dejarse llevar por la corriente...


En este nuevo año sólo espero encontrar vuestras playas, y no temer ya más a los posibles naufragios. Gracias por venir tantas, tantas veces a las orillas de mis versos. Que el nuevo año nos llene de caricias y "nos bese en la boca" y "se despliegue a colores"... Aunque al final nos pille, como siempre "chupando un palo sentados, sobre una calabaza".