Tiempo perdido

¡Cuánto tiempo perdido
recogiendo hojas secas,
raíces muertas,
pétalos caídos
que exhalaban su hedor de podredumbre!

¡Cuánto tiempo perdido
contemplando las aguas estancadas
de aquella mezquindad,
envuelta en su sudario de grandeza!

¡Cuánto tiempo observando,
desde el torpe presente en el que habito,
sabiendo que no quedan  más orillas
donde poder varar,o resistir!


¡Cuánto tiempo perdido, malgastado,
ropa tendida al viento
entre cuatro paredes,
agua sin boca,sed en altamar!

Fragilidad

Te lo ofrecieron todo.
Luego te lo arrancaron
sin más contemplaciones.
Rodaron por el suelo
tus frutos malheridos:
manzanas de ilusión
podridas de gusanos y amarguras,
limones de proyectos inconclusos,
cerezas reventadas
de sueños imposibles...

Y luego te negaron,
te borraron,
te humillaron
y silenciaron tus incertidumbres
con mordazas de miedo y desamparo.

Y te quedaste sola
ante un camino largo,
tus pies llagados de desesperanza.
Fue difícil seguir.
Oscuras cicatrices emponzoñando el agua,
una rabia callada,cobarde,silenciosa,
respirando a tu espalda,desnuda y vacilante.

Pero todo se pasa,
porque no es sino audacia,
creer que permanece,
lo que sólo es constante devenir.

Lejana y dulce voz

"Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.
Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!"
                                                      F.G.Lorca

Esa voz "en el tuétano metida"

que atraviesa segundos como pájaros,

que viene de muy lejos,de otros tiempos

felices y perdidos para siempre.

Esa voz que me aturde la conciencia,

y se trae los recuerdos en bandadas.

Esa voz que me duele en la memoria,

pero me resucita y me conmueve,

conseguirá romperme en mil pedazos,

hará que se revienten mis arterias,

que se quiebre mi piel, que me desgarre,

que me quede sin aire en los pulmones,

que se abra paso mi dolor profundo

desde  lo más profundo de mi cuerpo,

que me me muera sin más, que me condene...

Esa voz pasará,será ceniza,

quizás, incluso, ni tendrá sentido,

y me dejará sola cuando pase.

Naturaleza muerta

"Donde vivió la rosa
vivirá para siempre
una raíz callada..."
Luis Feria

Los pétalos marchitos de la rosa
flotaban en el barro, tristemente...
Nada quedaba ya.
Sólo un olor a muerte y podredumbre,
y a pasado,
y a olvido,
y a ceniza.
Nada quedaba ya.
Sólo el recuerdo cruel,
de la belleza.

Oscura cicatriz,ed.BUBOK

Cuando ya nada busque...

Cuando ya nada busque y nada espere,
lo habré encontrado todo.
Comprenderé el misterio de las cosas,
del humilde guijarro
y la estatua perfecta.
Descifraré el enigma
que hace que el árbol yerga
su tronco milenario
al cielo que le espera, indiferente;
y que el gusano esconda
su cuerpo diminuto
en la horadada tierra
buscando su calor y su cobijo.
Afirmaré que hay sitio para todos,
y sólo quien se acepta y se conforma,
consigue ser feliz;
que la vida consiste
en algunos paisajes
grabados en el alma para siempre,
en los buenos amigos
que deciden quedarse,
y en tener quien nos quiera,
tanto y de tal manera,
tan desde las raíces,
que venga a despedirnos
cuando llegue el final,
y la tierra irredenta y necesaria
nos reciba por fin en su regazo
y sintamos su peso, para siempre...

El tiempo que nos queda

"Somos el tiempo que nos queda"
J. M. Caballero Bonald.

Eso somos: el tiempo que nos queda,
el último latido detenido,
la palabra no dicha,
el desierto cruzado,
y la senda sin nombre
que dejamos atrás.

Somos el abandono, la intemperie,
las luces apagadas,
y las puertas, cerradas para siempre,
tras un adiós forjado en la costumbre.


Pero somos el tiempo que nos queda,
la voz que no se apaga,
la azada que aún golpea, sin rendirse,
el poema no escrito,
la ópera inacabada de Puccini,
la derrota asumida, masticada,
y aquello que nos queda por vivir
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El pacto...

Yo sé bien lo que soy y lo que entrego
(a qué llamarse a engaños):
una piedra pequeña,
un humilde guijarro
poeta de segunda,
prescindible, cercana,
(cerca de las raíces y las penas)
empapada de lluvia,
embadurnada en barro,
insegura, incostante,imperceptible,
arrancando a pedazos
mis vísceras más hondas,
dispuesta a consumirme en la palabra
a arder, si es necesario.
Me doblo como un junco,me enderezo,
busco el abrazo tibio de los míos
y huyo de palmaditas
falsas e innecesarias,
o de besos al aire,
 oscuramente huidizos.
Amo a los que me aman,
quiero a los que me quieren
con todas las entrañas que hagan falta...
No odio a los que me odian,
(es demasiado esfuerzo)
simplemente procuro
no estar en su diana.
Yo sé bien lo que soy,
y no me llamo a engaños,
sé lo que me conmueve
y lo que me incomoda,
y lo que no tolero,
y lo que me mantiene indiferente.
Acepto mi contrato con la vida,
los términos son siempre irrevocables:
yo respiro, habito entre mis límites,
me resguardo,si puedo, en las tormentas,
doy amor, lo recibo, me equivoco,
pido perdón, perdono,
y contemplo ,cuando se van las nieves,
los cerezos en flor...
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Esperanza y memoria.

No creo en el presente:
demasiado fugaz, improvisado.

El pasado me aloja y me cobija,
es un lugar sagrado
donde habitan por siempre los recuerdos.
Acudimos a él y no nos falla.
Siempre está ahí, guardando sus tesoros.
También sueño el futuro,
arco tendido al viento
en el que proyectar una esperanza.
El pasado es memoria inagotable,
el futuro es promesa...
Pero el presente, para mí, no es nada.
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Venía a decir el maestro Jose Hierro algo así como  que somos lo que recordamos y lo que soñamos, pasado y futuro, memoria y esperanza. Para mí  la poesía se nutre de estos dos alimentos: los recuerdos y los sueños, las vivencias y los proyectos, las cicatrices y los huecos que esperan ser llenados.

Los pasos perdidos...

¿Dónde están esas voces que antes me acompañaron?
¿Dónde están? No las oigo...ya no escucho los pasos
de aquellos que venían
a sentarse a la orilla de estos versos de trapo,
de arena, de ceniza...
Ya no están,
ya no vienen,
ya no escucho sus pasos.
Han borrado las huellas que llevan a mi puerta,
¿han buscado otra orilla,otra voz, otros versos?
Ya no están,
no los oigo,
ya no lloran mi llanto,
ni se beben mi risa, ni me llenan las manos
de palabras precisas.
Se han ido para siempre...
ya no están,
no los oigo,
olvidaron mi nombre, el camino de vuelta,
la luz en las ventanas esperando un regreso
(tan sólo una palabra para un gozo imprevisto).
Mas no están,
se han marchado,
eso es todo ( y es nada).
Acepto lo que siento.
Ya no están,
no los oigo,
estoy sola.
Sólo quedan sus sombras en la arena del tiempo.
Sólo quedan sus pasos
esos que ya no oigo,
esos que ya no espero.
Esos que se han marchado
y han dejado el silencio.
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Otro año se termina. Espero que los que aún seguís aquí encontréis el camino de baldosas amarillas que os traerá hasta mis versos.Y los que decidieron no volver espero que sepan que , si un día quisieran pasarse de nuevo, siempre serán bienvenidos. No sé que nos traerá este nuevo año, pero sé que mis versos serán para compartir con vosotros, una vez más...

"...irreparabile fugit"

Hubo un tiempo de amor que ya no es mío,
un tiempo que se fue y ahora reclamo...
 Hubo un tiempo de luz y de belleza,
un tiempo de promesas y  esperanzas ,
un tiempo de ternura y hojas secas,
un tiempo que no está, y me pertenece.
Hubo un tiempo de amor, estoy segura.
Y la vida era amable y generosa,
y se nos daba así, como si nada.
 

¡Qué gastado camino éste que andamos!
¡Y qué absurda esta nada de los días
que consume mi piel
hambrienta de caricias,
sedienta de placeres imposibles!
Y me he sentado al borde de la noche
esperando que pasen los silencios,
camino del sepulcro
de las horas perdidas,
donde duermen los besos que no dimos,
y todos los deseos enterrados
que, por más que me empeñe,
ya no habrán de volver.
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Esa mortal quietud.

Recuerdo tu tristeza,
y esa lenta agonía de las horas.
Recuerdo la tibieza
de aquella sempiterna juventud,
tan plena de belleza.
Y esa mortal quietud
de “soledad sonora”
que no sobrevivió a nuestra torpeza…

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Variaciones de un poema a dos tiempos.

A todos los que han dejado en mi vida tardes para recordar....

(I)

Hay tardes que se instalan en el alma
porque ese es su lugar definitivo,
y momentos felices y perfectos
grabados para siempre en la memoria.
Hay veces que la vida nos sonríe,
y nos regala a penas un instante
de gozo memorable, irrepetible...

(II)

Hay un tiempo de luz
que ilumina el silencio,
y dota de sentido a lo que somos,
al profundo y mortal desasosiego
de no encontrar respuestas a los signos
que acotan, para siempre, las incógnitas.

Hay arena en mis pies,
y un regusto a tristeza en mi boca.
El verano ha pasado,
pero nada se lleva.
Todo se queda atrás, como si nada...

Septiembre siempre vuelve,
y nos convida,
en un eterno rito necesario,
a envolvernos de nuevo en hojas secas.
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El año pasado, por estas mismas fechas, os dejé esta entrada para despedirme y desearos un buen verano.
Este año os dejo este poema para desconectarme por unos días. Ha sido un curso extraño: puertas que se abren, puertas que se cierran; mala gente que camina, buena gente que camina; gente interesante, gente interesada e intereses creados; encuentros, reencuentros,despedidas. Espero encontraros a todos a mi vuelta. Espero que no os olvidéis de estos papeles, y que sepáis (y queráis) encontrar el camino de baldosas amarillas que os conduzca hasta mí. Feliz verano.




Escribiré mi nombre muchas veces…
Tantas como haga falta
para saber que existo,
que no soy invisible,
que no desaparezco
ante la indiferencia
de los que me abandonan.
Escribiré mi nombre
con lo que tenga a mano:
con barro, con ceniza,
con sudor o con sangre…
Si fuera necesario,
lo escribiré con faltas de ortografía,
lo escribiré en los muros,en las rocas,
lo escribiré en las tapias,
en los portales viejos,
en todas las aceras que me encuentre a mi paso.
Y después dejaré que lo borre la lluvia,
que se lo lleve el viento, que lo sepulte el barro,
y que lo olvide el tiempo…
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"Quiero llorar mi pena y te lo digo"
Lorca


Hoy lloro por la leche derramada,
por todo lo perdido,
aunque de nada sirva.
Los amigos queridos,
los principios del todo irrenunciables,
las paredes vacías
donde un día habitaron
mis siempre "imprescindibles"
( Silvio, el Che, Chaplin, Aute,
Machado, Lorca, Hernández...),
las canciones, las fotos,
los libros, los cuadernos,
las cartas, las palabras.
Un poema de Neruda
y un espejo de sombras
donde llorar el mundo.
Y lloro porque sí,
porque quiero llorar esta pena de nube
pasajera tal vez, inevitable...
Y si no me contengo
es porque no deseo contenerme:
quiero inundar el hueco que han dejado
aquellos que no están,
aquellos que dejaron
de pronunciar mi nombre,
los que dejé marchar
y los que decidieron no quedarse,
sin razones, sin quejas, sin preguntas...
No me importa dejar mi corazón 
en alta mar,
rebosar de dolor
sin pudor ni vergüenza.
He aquí mi osadía:
la única que puedo permitirme
en estos tiempos que ahora nos acosan.
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Para que tú me amaras,

cumpliría de nuevo 17.

Me sentaría otra vez en aquel banco,

con las piernas muy juntas,

y temblaría de frío y de impaciencia.

Para que tú me amaras,

volvería a ponerme aquel sombrero,

y la bufanda gris...

Para que tú me amaras

doblaría de nuevo

las esquinas del tiempo.

Para que tú me amaras,
por mucho que me empeñe,

nada puedo hacer ya...

Hay inviernos de hielo
en algunas miradas
y cálidos veranos
en abrazos insomnes...


Suaves brisas de otoño
en algunas caricias
y dulces primaveras
en besos imposibles.


Todas las estaciones,
habitan un segundo inabarcable...

Llanto en los cristales
lluvia en el olvido,
hojas en el suelo
que el viento ha traído...

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Roce de tu boca
sábanas de luna,
silencio, derrota
y besos de espuma.

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La ropa tendida,
la cama deshecha
la puerta cerrada,
la ventana abierta.

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Aroma en tus huecos,
silencio en tu piel,
dolor en el aire,
llanto en la pared.

*******

Árbol sin ramaje,
arroyo sin sed,
río sin orillas
su oscuro querer.

********

Pasarán las lluvias,
pasarán los sueños
pasarán los meses,
pasarán inviernos,

pasarán otoños,
pasarán veranos...
mas la primavera
pasará de largo.

Para mí no habrá octubres con su luz de oro y cobre,
ni habrá crueles abriles, ni noviembres de bruma.

Se apagará mi sombra, se morirán mis muertos,
se quebrarán mis juncos.
Se borrarrá mi nombre de todas las memorias.

Y tenderé mi alma en un balcón de invierno,
y lloraré mi llanto hasta quedarme seca.

Para mí no habrá octubres,ni abriles, ni noviembres...
No quedan calendarios que soporten mi pena.

La pena de los meses, por siempre inacabados,
que, por más que me empeñe, ya no habré de vivir.