Desconsolados calendarios

Imagen: Nicoletta Tomas

¡Qué triste esta tristeza de domingo!
Se me pintó de gris la madrugada
y se marchó la luna
vestida de silencios.

¡Qué espeso este café de la mañana!
Sabe a lágrimas tibias,
sabe a cuerpos errantes,
 sabe a dolor de invierno
y a ceniza en los labios.

¡Qué ajenos los ropajes que me cubren!
No pueden con mi cuerpo,
con la fatiga de mis pobres huesos,
ni con la oscura pena de los días
que arrastran,  torpemente,
estos desconsolados calendarios.
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Para mí no habrá octubres con su luz de oro y cobre,
ni habrá crueles abriles, ni noviembres de bruma.

Se apagará mi sombra, se morirán mis muertos,
se quebrarán mis juncos.
Se borrarrá mi nombre de todas las memorias.

Y tenderé mi alma en un balcón de invierno,
y lloraré mi llanto hasta quedarme seca.

Para mí no habrá octubres,ni abriles, ni noviembres...
No quedan calendarios que soporten mi pena.

La pena de los meses, por siempre inacabados,
que, por más que me empeñe, ya no habré de vivir.