La luna huele a pólvora reseca,
y hay un cielo muriendo en tu mirada,
y he desatado todos mis consuelos
sobre la luz de su sonrisa

yerta.



Camino entre cadáveres insomnes,
y hay un mar calcinado de ilusiones,
y he derramado todas mis tristezas
sobre la hiel de tus palabras

muertas.


¿Quién podra devolverme la certeza
de que todo es así porque ha de serlo?
Sólo queda, después de la batalla,
esa sombra lunar de la belleza.