Perfecta arquitectura del recuerdo

Se abrió paso la luz
por los oscuros huecos.
El olvido cedió su territorio.
Los recuerdos se instalan,
construyen  recovecos, galerías,
levantan altan torres,
y cúpulas inmensas,
puertas acristaladas
y largos corredores.
La claridad  inunda cada esquina.
Todo es luz cegadora
en la serena estancia,
todo es lo que ha de ser, ni más ni menos:
así, sencillamente,
perfecta arquitectura del recuerdo.
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Vencer al olvido

 

                                                                                                         "No hay otra venganza que el olvido"J.L. Borges

Hay quien se cree por siempre y para siempre.
Vencedor de un destino inapelable.
No hay mayor desatino.

 El olvido es, sin duda,
la condena más cruel, la más severa.
Queremos perdurar,
mendigamos que otros nos recuerden
por todo cuanto hicimos;
mas sólo nos recuerda quien nos ama.
El amor  es la única victoria.
 Lo demás, será pasto del olvido...

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Recuerdos...

Qué hermoso nos parece ese recuerdo
que se abre paso entre juncos dormidos,
que nos consuela de la incertidumbre
con la firme certeza, inapelable,
de lo que ya pasó.
Nos despierta del sueño del presente
y nos salva de una mortal condena,
del dulce y cruel aroma
que desprende el olvido,
y de la bruma espesa
en la que, lentamente,  nos envuelve.
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Imagen: Nicolletta Tomas

                                                                    "En vano espero tu palabra escrita" ( Lorca)

La ausencia de tu voz,

me condena al más cruel de los olvidos...

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Ya no

"Ya no será
ya no(...)" Idea Vilariño

Ya no quedan vestigios
de los últimos besos,
se apagaron las luces
que llevan a tu puerta,
no hay carteles que indiquen el nombre de tu calle,
ni lluvia que nos moje bajo los soportales.

Ya no subiré nunca aquella vieja cuesta,
ni marcaré tu número, ni escribiré tu nombre,
no perderé autobuses, ni calmaré tu llanto,
ni abrazaré tu sombra
en mil noches insomnes.

Pero , a veces, la brisa
me traerá tu recuerdo
y llevará mi voz hasta donde te halles,
y sentirás un roce de caricias antiguas,
y el sabor en los labios de mi boca olvidada.


Y entonces, sólo entonces, recordaremos todo:
los nombres,
los teléfonos,
la lluvia,
los abrazos...

Y entonces, sólo entonces,
podremos olvidarnos.

Ropa tendida al viento, ed .BUBOK

"Pero allá abajo, abajo/cerca de las raíces...."
M. Benedetti.

Escribo desde el fondo,
abajo, muy abajo,
donde se esconde el mundo
a salvo del olvido.

Escribo desde abajo
(cerca de las raíces)
a solas con mis miedos y mis penas.
Escribo en la miseria
de mi dolor oscuro.
Escribo y me rehago.

Escribo,siempre escribo...
huele a tierra mojada.
Escribo,siempre escribo...
sabe a metal mi boca.
Escribo,siempre escribo...
araño mi impaciencia.
Escribo, simplemente.
Escribo,escribo, escribo...

 Escribo desde abajo,
desde lo más profundo
(cerca de las raíces),
escribo y me derrumbo,
escribo a la intemperie,
sin techo que me cubra.

Escribo y me regreso,
me llamo, me reclamo
me coso las heridas,
recompongo mis ropas,
dejo la mesa puesta...
y abajo queda todo:
las penas, la impaciencia,
el dolor, las raíces,
el miedo, la miseria.
Arriba nadie escribe.
Abajo, quedo yo...

Hoy sentí tus colmillos afilados

en mi cuello desnudo y vacilante.

Y me dejé morder

sin poner resistencia...

He sentido la oscura

presencia de tu rabia,

tu fría y calculada cuchillada,

mi soledad mortal,

la indiferencia,

las ventanas cerradas, el silencio,

y las calles vacías.

Pero todo se pasa...

no quiero que me nombres,

ni nombrarte.

No quiero nada tuyo, ni tu odio.

Sólo quiero olvidar,

y que me olvides.

Me llevaré los restos
de mi última batalla
donde ya no incomoden,
donde nadie los vea...

No habrá más despedidas,
y no habrá más encuentros,
y cerraré mi puerta
con cerrojos de olvido.

Después, entre mis dedos,
sostendré el llanto amargo
de mi melancolía.

El tributo a pagar por mi derrota
será una pena honda, inabarcable.

Y dormiré a la orilla
de todos mis recuerdos,

bajo un cielo de invierno, claro y frío,
herida por la luz que no he ganado.

Llanto en los cristales
lluvia en el olvido,
hojas en el suelo
que el viento ha traído...

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Roce de tu boca
sábanas de luna,
silencio, derrota
y besos de espuma.

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La ropa tendida,
la cama deshecha
la puerta cerrada,
la ventana abierta.

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Aroma en tus huecos,
silencio en tu piel,
dolor en el aire,
llanto en la pared.

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Árbol sin ramaje,
arroyo sin sed,
río sin orillas
su oscuro querer.

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Pasarán las lluvias,
pasarán los sueños
pasarán los meses,
pasarán inviernos,

pasarán otoños,
pasarán veranos...
mas la primavera
pasará de largo.

No deja de llover...

No deja de llover sobre el andén vacío, abandonado,

surcado por trenes que apagan sus luces,

y viajeros sin rostro y sin memoria.

Intentan hablarme,

pero no puedo entender lo que dicen.

Y no deja de llover...

No deja de llover sobre los tobillos desnudos de las muchachas,

ni sobre las aceras manchadas de carmín,

ni sobre los olvidos...

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Este es uno de mis poemas antiguos, de esos que estoy recuperando del olvido. Lo escribí hace unos años, en 1996, de ahí el tono diferente a mis poemas actuales, a los que considero más intimistas.

Nota: Martínez Mesanza tiene un poema con el mismo título, pero que conste que, hasta hoy, nunca lo había leído.

Imagen: N. Tomas

"Yo no te quiero así
disfrazada de otra.."
P. Salinas

Has llegado hasta mí
vestido de ti mismo.
Me enseñaste el reverso de tus pliegues,
el borde de tu nombre
y el imposible abismo de tus huecos.

Yo he llegado hasta ti
disfrazada de otra,
ocultando mis íntimos vestigios,
mis profundas heridas y mis miedos.

Nada podrá vencer esta distancia,
esta antítesis cruel que nos separa.

Y pasarán los años y las lágrimas,
y nada quedará de nuestros trajes,
esos que nos pusimos,
indefensos y frágiles,
para poder amar,
sin miedo a la derrota, ni al olvido.