A pesar del dolor, la vida sigue
y se empeña en brotar por donde pasa
imponiendo su ritmo a cuanto ocurre.
Y en los campos quemados
vuelve a crecer el trigo,
y los hombres se abrazan
después de la batalla.


A pesar del dolor, la luz irrumpe,
y nada puede haber que se lo impida:
se cuela por los juncos,
por las persianas rotas,
por los huecos abiertos,
y por la cicatrices.


A pesar del dolor, todos seguimos
porque la lluvia pasa y el sol sale,
y decide brillar a su manera
sin preguntar si estamos preparados
para asumir, de golpe, la belleza.