Desconsolados calendarios

Imagen: Nicoletta Tomas

¡Qué triste esta tristeza de domingo!
Se me pintó de gris la madrugada
y se marchó la luna
vestida de silencios.

¡Qué espeso este café de la mañana!
Sabe a lágrimas tibias,
sabe a cuerpos errantes,
 sabe a dolor de invierno
y a ceniza en los labios.

¡Qué ajenos los ropajes que me cubren!
No pueden con mi cuerpo,
con la fatiga de mis pobres huesos,
ni con la oscura pena de los días
que arrastran,  torpemente,
estos desconsolados calendarios.
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La luna huele a pólvora reseca,
y hay un cielo muriendo en tu mirada,
y he desatado todos mis consuelos
sobre la luz de su sonrisa

yerta.



Camino entre cadáveres insomnes,
y hay un mar calcinado de ilusiones,
y he derramado todas mis tristezas
sobre la hiel de tus palabras

muertas.


¿Quién podra devolverme la certeza
de que todo es así porque ha de serlo?
Sólo queda, después de la batalla,
esa sombra lunar de la belleza.

La brisa azul de tus ojos
acarició suavemente
la luna de mis enojos,
que se buscaba en la fuente.

Y la fuente repetía
la voz del agua, sonora,
y en el aire se sentía
el vuelo de las alondras.

Y la luz iluminaba
la trenza de tus deseos
y tu risa se enredaba
entre mi amor y tus miedos.

Y esa luna, y esa brisa,
y esa fuente, y esa voz,
y esa trenza, y esa risa,
y ese miedo, y ese amor,

me recuerdan que aquel día
hubo vuelos , hubo enojos,
y en el aire se sentía
la brisa azul de tus ojos.