Poemas imperfectos

A veces mis poemas no son frutos perfectos,
son barro, son raíces, son árboles desnudos,
 A veces mis poemas no son merecedores
de un sitio en el Parnaso...
Se quedan con los hombres que habitan la tristeza,
y caminan con ellos en las mañanas frías,
con la lluvia sin nombre
que golpea su espalda.
A veces mis poemas huelen a  podredumbre,
no respetan la métrica y no brillan al sol.
A veces mis poemas no gustan, no convencen,
son pobres, son  oscuros, son parias de la tierra,
como fueron los míos,
que todo lo tuvieron y lo perdieron todo.
Son hijos, como yo, de la desesperanza
vestida de alegría,
de palabras gastadas, de utopía, de fe...
A veces mis poemas se arrastran por el suelo
como las hojas secas,
o vuelan sin destino a merced de la brisa.
A veces mis poemas se posan en las manos
de algún desconocido, que decide, sin más,
aunque yo no lo sepa, llevárselos consigo.
A veces mis poemas vienen a recordarme
quién soy y quién he sido.
Y se quedan allí, resguardados del mundo
en el rincón oscuro donde duerme mi infancia,
en las sábanas blancas de los años perdidos
y los sueños gastados,
a salvo, para siempre,
de la intemperie cruel, y la voraz derrota.
A veces mis poemas, aun a pesar de todo,
se empeñan en estar.